A LAS FLORES

A LAS FLORES

Éstas que fueron pompa y alegría
despertando al albor de la mañana,
a la tarde serán lástima vana
durmiendo en brazos de la noche fría.

Este matiz que al cielo desafía,
Iris listado de oro, nieve y grana,
será escarmiento de la vida humana:
¡tanto se emprende en término de un día!

A florecer las rosas madrugaron,
y para envejecerse florecieron:
cuna y sepulcro en un botón hallaron.

Tales los hombres sus fortunas vieron:
en un día nacieron y espiraron;
que pasados los siglos, horas fueron.

Autor del poema: Pedro Calderón de la Barca

La primavera

Ah, ¿Por qué el viento de primavera, un extraño, separa las cortinas de mi lecho?
-Li Po

La primavera es la manera que tiene la naturaleza de decir: ¡Festejemos!
-Robin Williams

Me encanta la primavera en cualquier lugar, pero si puedo elegir, la disfrutaría siempre en el jardín.
-Ruth Stou

Sábana bordada a punto de cruz

            MANOS BORDADORAS

Tus manos de bordadora,
la aguja de oro enhebrado
filigranas van bordando
en el vestido sagrado..

Esas manos tan humildes
que en su casa hacen las camas
delante del bastidor…
se vuelven manos de hadas.

Con cordoncillo de oro…
sus manos van perfilando
los lindos ramos de flores
que el vestido esta adornando.

Y cuando a la calle sale,
María en su Soledad,
todos se fijan lo linda
y bien vestida que va.

Pero nadie se da cuenta
que detrás de esos bordados

invisibles a la gente…
están las humildes manos
que los bordan finamente.


Sin recibir nada a cambio,
solo el día que ellas mueran
orgullosa su familia
en el recuerdo les queda.

Pues no hay orgullo mayor,
que ver su Virgen vestida
con algo que ella bordo
con esas humildes manos

¡manos de gran corazón!

           

 Fondaesperanza

Día de otoño

Día de otoño

Señor: es hora. Largo fue el verano.
Pon tu sombra en los relojes solares,
y suelta los vientos por las llanuras.

Haz que sazonen los últimos frutos;
concédeles dos días más del sur,
úrgeles a su madurez y mete
en el vino espeso el postrer dulzor.

No hará casa el que ahora no la tiene,
el que ahora está solo lo estará siempre,
velará, leerá, escribirá largas cartas,
y deambulará por las avenida.

Autor del poema: Rainer Maris Rilke

La lluvia

 La lluvia tiene un vago secreto de ternura, 

algo de soñolencia resignada y amable,
una música humilde se despierta con ella
que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

Es un besar azul que recibe la Tierra,
el mito primitivo que vuelve a realizarse.
El contacto ya frío de cielo y tierra viejos
con una mansedumbre de atardecer constante.

Es la aurora del fruto. La que nos trae las flores
y nos unge de espíritu santo de los mares.
La que derrama vida sobre las sementeras
y en el alma tristeza de lo que no se sabe.

La nostalgia terrible de una vida perdida,
el fatal sentimiento de haber nacido tarde,
o la ilusión inquieta de un mañana imposible
con la inquietud cercana del color de la carne.

El amor se despierta en el gris de su ritmo,
nuestro cielo interior tiene un triunfo de sangre,
pero nuestro optimismo se convierte en tristeza
al contemplar las gotas muertas en los cristales.

Y son las gotas: ojos de infinito que miran
al infinito blanco que les sirvió de madre.

Cada gota de lluvia tiembla en el cristal turbio
y le dejan divinas heridas de diamante.
Son poetas del agua que han visto y que meditan
lo que la muchedumbre de los ríos no sabe.

¡Oh lluvia silenciosa, sin tormentas ni vientos,
lluvia mansa y serena de esquila y luz suave,
lluvia buena y pacifica que eres la verdadera,
la que llorosa y triste sobre las cosas caes!

¡Oh lluvia franciscana que llevas a tus gotas
almas de fuentes claras y humildes manantiales!
Cuando sobre los campos desciendes lentamente
las rosas de mi pecho con tus sonidos abres.

El canto primitivo que dices al silencio
y la historia sonora que cuentas al ramaje
los comenta llorando mi corazón desierto
en un negro y profundo pentagrama sin clave.

Mi alma tiene tristeza de la lluvia serena,
tristeza resignada de cosa irrealizable,
tengo en el horizonte un lucero encendido
y el corazón me impide que corra a contemplarte.

¡Oh lluvia silenciosa que los árboles aman
y eres sobre el piano dulzura emocionante;
das al alma las mismas nieblas y resonancias
que pones en el alma dormida del paisaje! 

VESTIDOS BORDADOS, POEMA, MANOS BORDADORAS

          MANOS BORDADORAS

Tus manos de bordadora,
la aguja de oro enhebrado
filigranas van bordando
en el vestido sagrado..

Esas manos tan humildes
que en su casa hacen las camas
delante del bastidor…
se vuelven manos de hadas.

Con cordoncillo de oro…
sus manos van perfilando
los lindos ramos de flores
que el vestido esta adornando.

Y cuando a la calle sale,
María en su Soledad,
todos se fijan lo linda
y bien vestida que va.

Pero nadie se da cuenta
que detras de esos bordados

invisibles a la gente…
estan las humildes manos
que los bordan finamente.


Sin recibir nada a cambio,
solo el día que ellas mueran
orgullosa su familia
en el recuerdo les queda.

Pues no hay orgullo mayor,
que ver su Virgen vestida
con algo que ella bordo
con esas humildes manos

¡manos de gran corazón!

autora, (fondaesperanza)

Llueve...

Llueve
sobre la arena, sobre el techo
el tema
de la lluvia:
las largas eles de la lluvia lenta
caen sobre las páginas
de mi amor sempiterno,
la sal de cada día:
regresa lluvia a tu nido anterior,
vuelve con tus agujas al pasado:
hoy quiero el espacio blanco,
el tiempo de papel para una rama
de rosal verde y de rosas doradas:
algo de la infinita primavera
que hoy esperaba, con el cielo abierto
y el papel esperaba,
cuando volvió la lluvia
a tocar tristemente
la ventana,
luego a bailar con furia desmedida
sobre mi corazón y sobre el techo,
reclamando
su sitio,
pidiéndome una copa
para llenarla una vez más de agujas,
de tiempo transparente,
de lágrimas.

Amor amor las nubes...

Amor amor, las nubes a la torre del cielo
subieron triunfantes lavanderas,
 y todo ardió, y todo fue estrella:
el mar, la nave, el día se desterraron juntos.

Ven a ver juntos los cerezos de el agua constelada
y la clave redonda del rápido universo
ven a tocar el fuego del azul instantáneo,
ven antes de que sus pétalos se consuman.

No hay aquí si no luz, cantidades, racimos,
espacio abierto por las virtudes del viento
hasta entregar los últimos espacios de la espuma.

Y entre tantos  azules celestes, sumergidos
se pierden nuestros ojos adivinando penas
los poderes del aire, llaves submarinas
.
PABLO NERUDA

OTOÑO

 Aprovechemos el otoño

antes de que el invierno nos escombre

entremos a codazos en la franja del sol

y admiremos a los pájaros que emigran

ahora que calienta el corazón

aunque sea de a ratos a poco

pensemos y sintamos todavía

con el viejo cariño que nos queda

aprovechemos el otoño

antes de que el futuro se congele

y no haya sitio para la belleza

porque el futuro se nos vuelve escarcha

...........

Mario benedetti